曾经这样爱过一个人:


爱的人知道,被爱的人不知道.

这是暗恋吗?



爱着的时候,就整天鬼迷心窍地琢磨着他。

他偶然有句话，就想着他为什么要这样说？他在说给谁听？有什么用？

他偶然的一个眼神掠过，就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。



怕他不看自己，也怕他看到自己。更怕他似看不看的余光，轻轻地扫过来

，又飘飘地带过去，仿佛全然不知，又仿佛无所不晓。觉得似乎正在被他透

视，也可能正被他忽视。



终于有一个机会和他说了几句话，就像荒景里碰上了丰年，日日夜夜地捞着

那几句话颠来倒去地想着，非把那话里的骨髓榨干了才罢.



远远地看见他，心里就毛毛的，虚虚的，痒痒的，扎扎的，或上天堂，或下

地狱——或者，就被他搁在了天堂和地狱之间。



爱着的时候，费尽心机地打听他所有的往事，秘密地回味他每个动作的细

节，而做这一切的时候，要像间谍，不要他知道，也怕别人疑心。要随意似

的把话带到他身上，再做出待听不听的样子。别人不说，自己决不敢保持特

别的沉默。这时候最期望的就是他能站在一个引人注目的地方，这样就有了

和大家一起看他和议论他的自由。



每知道一些，心里就刻下一个点，点多了，就连出了清晰的线，线长了，就

勾出了轮廓分明的图，就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道

了他每道坡上每棵树的模样，每棵树上的每片叶的神情。



爱着的时候，有时心里潮潮的，湿湿的，饱满得像涨了水的河。

可有时又空落落的，像河床上摊晒出来的光光的石头。

有时心里软软的，润润的，像趁着雨长起来的柳梢。

有时又闷闷的，燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。

一边怀疑着自己，一边重视着自己，一边可怜着自己，一边也安慰着自己。

自己看着自己的模样，也不知该把自己怎么办。



有时冲动起来，也想对他说，可又怕听到最恐惧的那个结果。

就只有不说，可又分明死不下那颗鲜活的心。

于是心里又气他为什么不说，又恨自己为什么没出息老盼着人家说，又困惑

自己到底用不用说，又羞恼自己没勇气对人家先说。

于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，每一个汗毛孔儿都

在说着，说了个喋喋不休，水漫金山。



日子一天天过去了，还是没说。多少年过去了，还是没说。

那个人像一壶酒，被窖藏了。偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。

那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊。

此时，那个人知道不知道已经不重要了。———不，最好是不要那个人知

道，这样更纯粹些。



在这样的纯粹里，菜是自己，做菜人是自己，吃菜的人还是自己。

正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆爱的还是自己。

自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。



这时候，也方才明白：原来这样的爱并不悲哀。

没有尘世的牵绊，没有哆嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥汁。

简明，利落，干净，完全。

这种爱，古典得像一座千年前的庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，鲜美得像

春天初生的一抹鹅黄的草。

这样的爱，真的也很好。





你有过这样的时候吗?

好像我发过

好贴，该顶！

那全是自己一个人的独角戏

是谁导演这场戏
在这孤单角色里
对白总是自言自语
对手都是回忆
看不出什么结局
自始至终全是你
让我投入太彻底
故事如果注定悲剧
何苦给我美丽
演出相聚和别离
没有星星的夜里
我用泪光吸引你
既然爱你不能言语
只能微笑哭泣
让我从此忘了你
没有星星的夜里
我把往事留给你
如果一切只是演戏
要你好好看戏
心碎只是我自己

是谁导演这场戏
在这孤单角色里
对白总是自言自语
对手都是回忆
看不出什么结局
自始至终全是你
让我投入太彻底
故事如果注定悲剧
何苦给我美丽
演出相聚和别离
没有星星的夜里
我用泪光吸引你
既然爱你不能言语
只能微笑哭泣
让我从此忘了你
没有星星的夜里
我把往事留给你
如果一切只是演戏
要你好好看戏
心碎只是我自己
没有星星的夜里
我用泪光吸引你
既然爱你不能言语
只能微笑哭泣
让我从此忘了你
没有星星的夜里
我把往事留给你
如果一切只是演戏
要你好好看戏
心碎只是我自己